No hay más silencio que el grito del pájaro encerrado.
Suenan las melodías, llueve poesía
las gotas del mar se confunden con las de su soledad.
-Quiero ser libre-grita.
Allí arriba, tras los barrotes, la vista era hermosa
el verde se extendía más allá del firmamento,
bajo el sol y el viento
que azota las hojas con su suave canto.
Grita, pero nadie le escucha
Grita, le sangra la garganta
Grita, ella no está.
Habla en su locura con su alma,
hunde el rostro en sus manos
llora en silencio.
Le cortan las alas, le privan de su libertad.
Dejadle gritar, aún tiene voz.
La ve en los reflejos de los charcos,
allí abajo, en el asfalto,
bajo la nube de humo
y las irritantes luces de los semáforos.
Vio como la gente se desdibujaba a su alrededor
desde allí arriba podía verlos a todos
deshumanizados.
Caminaban, a prisa, bajo el ruido
Ya no había música.
Vio mil rostros sin nombre,
deshaciéndose en automatización.
Desde su jaula, a lo alto, podía verlos.
Y, por un momento, se sintió libre,
lejos de aquella cárcel.
