''Qué importa ser poeta o ser basura''
Decía Extremoduro.
Yo elegí basura.

domingo, 29 de septiembre de 2013

Quizá nadie me entienda. Yo no me extraño, ni siquiera yo misma soy capaz de comprenderme. Pero supongo que solo soy otra persona más...

Otra persona perdida, sin encontrar su camino. ¿Cómo saber que hacer con tu vida cuando ni siquiera sabes cuidar de ti misma? Yo me pregunto si la humanidad es así como me la imagino, formada por un montón de gente que viven su día a día sin ver más allá de sus propios ojos. Sería fácil vivir así, sin preocuparse por nada de lo que sucede a tu alrededor, sin sentir lástima por nada ni nadie... Aún así, yo jamás podría. Es lo que tiene pensar y tener sensibilidad. Eso me hace persona, cosa que a la mayoría de la gente le falta. Demasiados humanos, pocas personas. Si todos fuéramos un poco más ''persona'' no habría en el mundo tanto lugar para la desdicha.
Es fácil echar la culpa de nuestro dolor a otros, o a otras cosas. Pero el dolor lo creamos entre todos. La pobreza no existiría si aquel rico decidiera vivir más modestamente para que otros vivieran mejor. No habría hambre si el propietario repartiera sus cosechas. No habría guerras si las fronteras no fueran más que un recuerdo del pasado. No sé vosotros, pero yo nunca he visto a un político o a un rey en el campo de batalla con sus soldados. ¿Por qué han de morir los inocentes para complacer a los que nunca harán nada por nosotros? Quizá si el término ''igualdad'' se aplicara más en nuestros tiempos, el mundo sería un lugar mejor.
Pero la igualdad falta, el político corrupto sigue gobernando, las fronteras existen, y medio mundo se muere de hambre. Todo por culpa de aquellos que no aprendieron a ser personas. Me río de todos los que dicen ''un mundo mejor es posible''.

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